Daria Sylvanovitch parle fort. Elle découpe les mots, articule les syllabes, se trompe, se corrige, s’esclaffe. Sa voix porte, résonne, tonitruante, puissante. Ses mains s’agitent, brassent l’air, interceptent un croissant, aussitôt englouti par une bouche gourmande.
‒ Bonjour madame, fait-elle d’un ton enjoué.
Cette personne respire la joie de vivre.
‒ Vous grand écrivain, annonce-t-elle.
‒ Je préfère dire écrivaine ou autrice, explique Virginie.
‒ Écrivaine ?
‒ Un homme écrivain. Une femme écrivaine.
Madame Sylvanovitch opine. Un large sourire illumine son visage.
‒ Moi fière rencontrer grande écrivaine. Je connaître Victor Hugo, Marcel Proust, Flaubert, Balzac… Je aimer lire beaucoup.
‒ Je suis une toute petite autrice. J’écris pour le plaisir sans aucune ambition.
‒ Vous grand écrivain.
‒ Merci beaucoup.
Flattée, Virginie revient à son enquête.
‒ Vous passez de belles vacances ? demande-t-elle.
‒ Oui. Très belles vacances. Temps pas beau, mais pas grave. Je est heureuse de être ici.
‒ Tant mieux.
‒ Je adore mer. Très jolie. Enfants très heureux aussi. Aimer piscine. Ici est paradis pour eux.
‒ Vous habitez en France ?
‒ Oui. Mari travailler ambassade.
‒ Comme diplomate ?
‒ Agent secret. Faut pas dire.
L’homme en question ne ressemble pas à un espion, en tout cas, pas à l’idée que se fait Virginie d’un agent secret. Sait-il seulement piloter un hélicoptère ? Sauter en parachute ? Plonger dans les abysses ? Jouer au poker ou aux échecs ?
‒ Mari envoyer moi parler vous. Lui pas connaître langue votre.
‒ Je vous écoute.
Daria Sylvanovitch cherche ses mots sans se départir de son sourire. Elle se mord les lèvres, explore la salle du regard, et se lance :
‒ Hier soir, nous entendre bruit dans couloir chambre.
Virginie repense à la mystérieuse silhouette dont madame Morteau lui a parlé.
‒ Quel bruit ? s’informe-t-elle.
‒ Porte voisine claquer.
‒ Qui est votre voisine ?
‒ Vieille dame.
‒ Celle qui a perdu son chien ?
Daria Sylvanovitch secoue la tête.
‒ Non. Dame gentille.
‒ Avec la tablette ?
‒ Autre dame.
‒ Madame Morteau ?
‒ Oui.
Dans sa précipitation à démarrer son enquête, Virginie a omis un détail : la répartition des chambres. L’hôtel compte trois étages. Aucun témoin ne loge au sien, le premier. Elle comprend pourquoi la directrice lui a imposé cet entretien. Virginie ne souhaitait pas rencontrer la Syldave. Elle ne voyait pas le fil qui la liait à Choupette.
‒ A quelle heure ? demande-t-elle.
‒ Dix heures moins quinze. Enfants au lit.
‒ Vous pensez que madame Morteau est sortie de sa chambre à vingt et une heures quarante-cinq ?
‒ Oui. Dame revenir plus tard.
Daria Sylvanovitch ne cache pas sa joie.
‒ Moi aider grand écrivaine ?
‒ Grâce à vous, l’enquête va avancer. Je vous remercie.
‒ Je heureux est.
Virginie ajoute les dernières informations à ses notes.
‒ Moi peut partir ? Mari attendre. Lui être jaloux très.
‒ Encore une question.
‒ Oui ?
‒ Vous avez regardé la télé hier soir ?
Daria Sylvanovitch éclate de rire.
‒ Télé hôtel en panne.