Midi trente-neuf. Une femme lit dans une brasserie. Une main sous le menton. L’autre qui maintient son livre ouvert. Des lunettes sur le nez. Une chaîne autour du cou. Un bracelet doré au poignet. Cheveux mi-longs ébouriffés. Quarante-cinq, cinquante ans. Pas vraiment belle, ni vraiment laide. Normale.

Une femme lit

Midi trente-neuf. Une femme lit dans une brasserie. Une main sous le menton. L’autre qui maintient son livre ouvert. Des lunettes sur le nez. Une chaîne autour du cou. Un bracelet doré au poignet. Cheveux mi-longs ébouriffés. Quarante-cinq, cinquante ans. Pas vraiment belle, ni vraiment laide. Normale. Elle porte un pull blanc, une jupe courte noire, des bottines cirées. Ses jambes sont gainées de gris. Devant elle, sur la table, une tasse de café, un verre à moitié rempli, une carafe d’eau, une serviette froissée en papier et l’inévitable smartphone.

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Mascara

Mascara

Charlotte et Carole, un couple de femmes transgenres, ont invité des amies à venir passer le week-end chez elle, dans leur gîte.
Ces trois journées mouvementées seront l’occasion de revenir sur le parcours chaotique de chacune:
Partagée entre ses fantasmes et son besoin de conformisme, Angelina se cherche.
Joëlle, quant à elle, ne parvient pas à concilier sa vie de famille avec sa dysphorie.
De son côté, Erika croque la vie à pleines dents, multipliant les rencontres.
Isabelle, enfin, qui est en cours de transition, attend son opération avec impatience.

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Hors du temps

Hors du temps

Elle n’est pas vraiment belle. Elle n’est pas vraiment moche. Même pas quelconque. Elle est. Tout simplement. Sans fioritures. Sans effets. Elle fait son boulot, la serveuse. Été comme hiver. Elle s’affaire, passe d’une table à l’autre, remplit les verres et les tasses, prépare les desserts, accueille les clients, encaisse ceux qui partent. Toujours sur la brèche.
Depuis des années, je viens déjeuner dans cette brasserie. À la longue, une forme de connivence s’est développée. La serveuse connaît mes habitudes, mes goûts. Et moi, son prénom. Constance. Lorsque je franchis la porte, son visage revêche s’éclaire. Nous échangeons quelques banalités. Et je m’installe. Souvent à la même table. Parfois ailleurs si cette dernière est occupée. Je sors alors mon livre du midi. Un roman simple, facile à lire dans un endroit fréquenté. Car mon attention est fragile. Un rien la perturbe. Une conversation à la table voisine. Une silhouette qui passe dans la rue. Un regard que je croise.

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Dans la froidure

Dans la froidure

Petite brune en doudoune noire. Échouée en terrasse. Sur une chaise. À peine sortie de l’enfance. Dix-huit ans à tout casser. Elle explore son smartphone. Boudeuse comme seules peuvent l’être les gamines de son âge. Le froid ne semble pas l’atteindre.
Bien au chaud, à l’intérieur du resto, tu dégustes ton gratin de choux-fleurs aux lardons. À côté du radiateur. Ta place habituelle. Entre deux bouchées, tu observes le ciel gris, la rue, les passants et la fille. Par simple curiosité.

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Un acte manqué

Un acte manqué

Je l’observe depuis un moment. Grande. Brune. Arborant une longue chevelure foncée. Digne. Majestueuse. Intimidante. Elle affiche la fierté des femmes du sud, de celles qui ne se laissent pas importuner. Regard sombre qui vous transperce. Élégance naturelle.
Elle vend des vêtements pour les hommes dans un grand magasin. Le genre d’endroit où la moindre paire de chaussettes coûte une fortune. Où les marques occupent l’espace. Où, en principe, je ne mets jamais les pieds.
Premier jour de soldes. J’erre dans les allées, passant d’un rayon à l’autre. Par curiosité. Je ne cherche rien. Ma garde-robe est complète : trois jeans, douze tee-shirts, et trois pulls. De quoi tenir toute l’année. Je me contente de peu.

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Bi

Bi

Je suis bi. Bipolaire. Bisexuelle. Bilingue. Binoclarde. J’aime le pain bis. Je passe la chanson « Initials BB » en boucle. J’adore BB King. Je rêve de monter sur un grand bi. Certains prétendent que je suis bizarre, voire zarbi. Et alors ? Qui ne l’est pas ?
J’ai un défaut. Je n’arrive pas à choisir. Entre le fromage et le dessert. Entre la femme et l’homme. Entre boire et conduire. Entre noir et blanc. Entre Laurel et Hardi. Grosso et modo. Tintin et Spirou. Boule et Bill. Beatles et Stones. Belle et Sébastien.
Entre Géraldine et Quentin, non plus. J’aime les deux. Géraldine pour sa douceur, sa féminité, sa sensualité, ses caresses, son humour, ses yeux, sa nuque, sa chatte. Quentin pour sa virilité, sa robustesse, sa carrure, ses mains, son rire, sa bite.

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octobre

Octobre

Jeudi d’automne.
Treize heures et des poussières.
Sur la place ensoleillée.
Un groupe de jeunes.
Installés sur la terrasse.
Au milieu, une fille.
Cheveux châtains clairs.
Frange.
Manteau long sur robe courte.
Des grosses bottines aux pieds.
Debout.
Elle explore son smartphone.
Discute avec ses comparses.
Se tient au centre du groupe.
Attire l’attention.
En est consciente.
Le fait même exprès.
Son regard survole la place.
Sonde les environs.
Cherche.

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torpeur

Torpeur

Fin de journée. Torpeur d’été. Un vent brûlant secoue les arbres. Feuilles jaunies. Beaucoup sont déjà tombées. Soleil d’août. Ombres qui s’allongent. Lumière qui change.
Étendu sur le transat. Un roman à la main. Les vacances s’achèvent.
Tout est cramé. Le sol. L’herbe. Canicule oblige. Alerte rouge. Personne ne bouge. Fait trop chaud. Quelques sons attirent l’attention. Les arbres qui bruissent. Un oiseau qui s’envole. Une pomme de pin qui s’écrase.
Surtout ne toucher à rien. Tout doit rester à l’identique. Profiter de l’instant. Les couleurs. La chaleur. Le calme. Tout mémoriser pour plus tard. Lorsque les vacances seront terminées. Dans trois jours.

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dans les bois

Dans les bois

Neuf heures. Le réveil sonne. Sur le smartphone programmé hier dans un élan de motivation. Pas facile d’émerger. Je m’étire, roule sur le côté. Mes jambes basculent dans le vide. Mon pied droit rencontre le sol, aussitôt rejoint par son compère. Une vague de satisfaction me submerge. J’ai atteint mon premier objectif.
Je prépare mon petit-déjeuner. Tranches de pain grillé. Confiture de figue. Café. Oranges pressées. Rien d’exceptionnel. Juste ce qu’il faut pour emmagasiner un minimum d’énergie.
Dehors le ciel a viré au gris. La chaleur s’est envolée, chassée par un petit vent frais. Les feuilles des arbres bruissent. Je ne supportais plus le soleil accablant des derniers jours. Toujours le même temps, la même torpeur, la même envie de lézarder. Pour un peu, je me réjouirais d’une averse.
Je prépare le sac à dos. Bouteille d’eau. Lunettes de soleil. Casquette. Smartphone. Papiers. Une petite douche achève de me réveiller. En avant pour l’aventure ! Je remonte l’allée, m’élance sur la route d’un pas décidé. Les paroles d’une chanson me reviennent 

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Le mystère de la pointe aux phoques épisode 11

Le mystère de la pointe aux phoques — épisode 11

‒ Excusez-nous pour ce retard, bafouille Virginie qui vient de débouler en trombe dans la salle du restaurant.
Autour des tables dressées, les protagonistes de l’af­faire Choupette sont présents. L’impatience se lit dans les re­gards.
‒ Un incident nous a bloquées sur la route, continue-t-elle. Un arbre a écrasé la voiture qui nous précédait. À quelques secondes près, il était pour nous. Quel risques avons-nous de recevoir un tronc sur le capot ? Je peux vous assurer qu’il existe. Pour couronner le tout, le GPS a fait des siennes. Il nous a fait passer par des coins pittoresques. Un itinéraire farfelu.

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Le mystère de la pointe aux phoques épisode 10

Le mystère de la pointe aux phoques — épisode 10

Le soleil brille. Enfin ! Contre toute attente, la couver­ture de nuages s’est déchirée sur un ciel bleu de bon augure. Une conséquence du changement de marée, peut-être.
Charlotte et Virginie se sont assises à une terrasse, le temps de prendre un verre. Une bière pour la première. Un soda pour l’apprenti détective qui souhaite garder les idées claires.
Elles ont choisi un troquet qui ne paie pas de mine. À l’écart des restaurants branchés destinés aux amateurs de hamburgers et de pizzas. Le long de la promenade qui sur­plombe la plage. Quelques tables en formica. Une serveuse sexy. Et surtout, pas de musique ni d’écran.

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Le mystère de la pointe aux phoques épisode9

Le mystère de la pointe aux phoques — épisode 9

Alors que Virginie poursuit ses auditions, Charlotte fouine dans l’hôtel. Elle se prend au jeu, écoute, observe, jauge. Certes, elle préférerait se prélasser sur une plage de sable fin et se tremper dans des eaux tièdes. Mais la météo n’est pas propice à la bronzette et encore moins à la bai­gnade.
Pour tromper l’ennui, l’assistante furète autour des personnes qui ont échappé à l’enquête. Elle s’intéresse parti­culièrement à Ludivine, cette jeune femme de chambre qui connaît les pratiques des clients. Elle s’introduit dans leur in­timité, rafraîchit les lits, change les serviettes, nettoie les sa­nitaires, vide les poubelles. Rien ne lui échappe.

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Le mystère de la pointe aux phoques épisode 8

Le mystère de la pointe aux phoques — épisode 8

Daria Sylvanovitch parle fort. Elle découpe les mots, articule les syllabes, se trompe, se corrige, s’esclaffe. Sa voix porte, résonne, tonitruante, puissante. Ses mains s’agitent, brassent l’air, interceptent un croissant, aussitôt en­glouti par une bouche gourmande.
‒ Bonjour madame, fait-elle d’un ton enjoué.
Cette personne respire la joie de vivre.
‒ Vous grand écrivain, annonce-t-elle.
‒ Je préfère dire écrivaine ou autrice, explique Virgi­nie.
‒ Écrivaine ?
‒ Un homme écrivain. Une femme écrivaine.

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le mystère de la pointe aux phoques épisode 7

Le mystère de la pointe aux phoques — épisode 7

La troisième grâce se fait attendre. Charlotte en pro­fite pour s’introduire dans la salle.
‒ Alors ? demande l’assistante.
‒ Ça avance.
L’assistante a consulté la météo. Entre « rares averses », « éclaircies » et « pluies éparses », les nuances demeurent mystérieuses.
‒ Tu règles cette histoire en vitesse, et on va faire un tour. J’étouffe. Je manque d’air.
‒ Je dois remplir ma mission, s’excuse Virginie.
‒ Tu parles d’une mission ! Tu ressembles autant à une détective que moi à un pilote de ligne.

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Le mystère de la pointe aux phoques épisode 6

Le mystère de la pointe aux phoques — épisode 6

Édith Froment ne semble pas affectée par la situation. Elle pose sa tablette sur la table, devant elle, un large sourire aux lèvres.
‒ Vous l’utilisez souvent, constate Virginie en montrant l’appareil.
‒ C’est ce que me reprochent mes enfants et mes pe­tits enfants.
‒ Vous fréquentez les réseaux sociaux ?
‒ Tout le temps. Je poste des photos, des commen­taires. J’alimente mon blog.

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Le mystère de la pointe aux phoques: épisode 3

Le mystère de la pointe aux phoques – épisode3

Pendant les vacances, une règle s’impose. Ne jamais rater le petit-déjeuner malgré son tarif exorbitant. Certes, il est toujours possible de verser une dose de café soluble dans un verre d’eau tiède, mais le plaisir est différent. À l’Hôtel de la Pointe, le buffet est ouvert jusqu’à dix heures trente. Une heure tardive pour certains, matinale pour Virginie et Charlotte qui auraient bien prolongé leur tendre nuit.

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partir un jour

Partir un jour

Paul n’en croyait pas ses yeux. D’où sortaient les deux beautés qui se tenaient devant lui ? L’une brune, l’autre blonde. Vingt-cinq ans à tout casser. Leurs petites tenues ne cachaient pas grand-chose. Moulantes. Très moulantes, même. Épaules dénudées. Nombril à l’air. Ventre plat. Poitrine en avant. Jupettes ultra-courtes. Cuisses fermes. Jambes interminables.

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